2 de Agosto, 23:30




o quarto está vazio. não há janelas. não há portas. não há mobília alguma. há um homem, a fazer o desenho de um outro homem na parede do quarto. toca-lhe com os dedos nos olhos e inclina a cabeça para o lado. passa pelos lábios, pescoço, no peito. os braços caem desamparados junto as ancas. tentou respirar na ânsia de oxigenar o corpo rarefeito e intacto. passou a linha. passou a linha e sente falta dele. agora ele é assim. hoje, ele nem lhe tocou. ele parou. e o outro esbarrou-se no meio do nada. e foi então que o coração mordido caiu-lhe das mãos quando se apercebeu que estava outra vez a correr sozinho. é que ele passou a linha, mas o outro não. hoje, quando se despediram, beijaram-se na cara, e não na boca, como dantes.